Не так уж страшно здесь, в Аду
Иногда ощущаю себя пластелином. Ни грамма собстенного мнения. Отсутствие вкуса. Самое ужасное - отсутствие убеждений. Ничего своего. Всё чужое. Всё под влиянием. Все мои мысли...

Я всегда удивлялась - во мне как будто живёт память человека, жившего немного раньше. И дело не в том, что я ощущала себя старше (хотя и это тоже было), а в том, что при малейшем отсутствии опыта хоть в какой-нибудь части жизни, я бралась судить, судила и часто оказывалась права. Мне самой не нравится моё мнение. Оно слишком... скептичное. И очень жестоко судящее обо всём на свете. И жестче всего - о людях. Так вот эта память... она-то всё испытала. Она и судит, не я! Я не виновата!

Но кому я это всё объясняю...



Иногда думаю, что меня нет. Есть пластелин, из которого меня лепит кто-то. А может и все. По чуть чуть.

"Подойдите! Не стесняйтесь! Оставте в этом человеке кусочек себя! Подарите ему свой волос, или ноготь, или память, или любовь... Не важно. Сделайте человека цельным!"



Ненавижу... О, опять.